PARA
REFLETIR
Dizem que a
paciência é a grande virtude do homem, só qu, ao mesmo tempo, um grande ato de
masoquismo.
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SOPA
DE CEBOLA
compartilhando cultura
quarta-feira, 30 de setembro de 2015
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POESIA
Uma
Arte
A
arte de perder não é nenhum mistério
tantas coisas contém em si o acidente
de perdê-las, que perder não é nada sério.
Perca um pouco a cada dia. Aceite austero,
a chave perdida, a hora gasta bestamente.
A arte de perder não é nenhum mistério.
Depois perca mais rápido, com mais critério:
lugares, nomes, a escala subseqüente
da viagem não feita. Nada disso é sério.
Perdi o relógio de mamãe. Ah! E nem quero
lembrar a perda de três casas excelentes.
A arte de perder não é nenhum mistério.
Perdi duas cidades lindas. Um império
que era meu, dois rios, e mais um continente.
Tenho saudade deles. Mas não é nada sério.
Mesmo perder você ( a voz, o ar etéreo, que eu amo)
não muda nada. Pois é evidente
que a arte de perder não chega a ser um mistério
por muito que pareça (escreve) muito sério.
tantas coisas contém em si o acidente
de perdê-las, que perder não é nada sério.
Perca um pouco a cada dia. Aceite austero,
a chave perdida, a hora gasta bestamente.
A arte de perder não é nenhum mistério.
Depois perca mais rápido, com mais critério:
lugares, nomes, a escala subseqüente
da viagem não feita. Nada disso é sério.
Perdi o relógio de mamãe. Ah! E nem quero
lembrar a perda de três casas excelentes.
A arte de perder não é nenhum mistério.
Perdi duas cidades lindas. Um império
que era meu, dois rios, e mais um continente.
Tenho saudade deles. Mas não é nada sério.
Mesmo perder você ( a voz, o ar etéreo, que eu amo)
não muda nada. Pois é evidente
que a arte de perder não chega a ser um mistério
por muito que pareça (escreve) muito sério.
Elizabeth Bishop
(1911/1979);
tradução de Paulo Henriques Brito
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SOPA DE CEBOLA
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VIAGEM SENTIMENTAL
PELOS NOMES DOS LIVROS
Nada de novo no front:
naqueles morros depois da chuva, o espião que veio do frio, qual dom Quixote,
sem temer a guerra e paz, com pinta de dom casmurro, se alimenta das vinhas da
ira, no fio da navalha, numa grande jornada noite adentro, feito o apanhador no
campo de centeio, em busca do castelo dos destinos cruzados, na montanha
mágica, numa estação no inferno ou a leste do éden. Ulisses, com o pé na
estrada, sua odisseia, qual homem sem o qualidades, na volta do parafuso,
apaixonado como o amante de lady chaterley, namora sua Lolita, por quem os
sinos dobram, num amor nos tempo do cólera.
No processo de
metamorfose, encarando crime e castigo, diante da cavalaria vermelha, num
meridiano de sangue, o conde de monte cristo celebra a festa do bode, pelos
sertões, na guerra do fim do mundo.
Naqueles mundos de
vazabarros, na hora dos ruminantes, feito a máquina extraviada, levando vidas secas,
onde ratos e homens vivem cem anos de solidão, pior que o velho e o mar ou o
coronel em seu labirinto.
Ana Karenina, pergunte
ao pó, se o sol também se levanta pelos irmãos karamazov para, em busca do
tempo perdido, viver a divina comédia entre o som e a fúria, enquanto agonizo
ou procuro a morte em Veneza, qual Drácula ou o homem invisível.
Doutor Fausto, a
sangue frio, do jeito de um grande gatsby, olhai os lírios do campo, incidente
em antares, ou no morro dos ventos uivantes levantado do chão, rumo ao farol,
cruzando o tempo e o vento, passando por grande sertão: veredas. Lobo da estepe
numa centopeia de neon, sob o trópico de capricórnio.
Sem quase memória, mas
sem temer a náusea ou a peste, com orgulho e preconceito, Hamlet, uma espécie
de Pedro Páramo, o cavaleiro inexistente nas cidades invisíveis, entre almas
mortas, pelo atalho dos ninhos de aranha, repete as viagens de Gulliver, sem se
importar com a vida e as opiniões do cavalheiro Tristram Shandy ou o sorriso do
lagarto. E ainda grita: viva o povo brasileiro, sargento Getúlio, neste
admirável mundo novo de 1984!
José e seus irmãos,
como o estrangeiro batendo o tambor, supera a invenção de morel, um conjunto de
ficções no jogo da amarelinha sobre folhas de relva ou o memorial do convento
do paralelo 42. Moby Dick sai em busca
de as cidades e as serras ou do deserto dos tártaros, mas encontra é a terra
desolada, no coração das trevas e promove a revolução dos bichos e liberta os
miseráveis. Mas tudo são os novelos do acaso, noves fora nada: nada de novo no
fro
Edval
Lourenço
de
Buda Revista
um site cultural
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DE CEBOLA
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terça-feira, 29 de setembro de 2015
PARA REFLETIR
Ser otimista é
acreditar que tudo vai dar certo, como ser pessimista é crer que nada vai dar
certo. Tanto um como o outro se acomodam em suas perspectivas de vida e não
saem do lugar. A vida não aceita acomodações. A vida só é companheira daquele
que a acompanha sem ter perspectiva
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POESIA
Não sei
Não sei
quantas vezes amei,
creio que nunca,
como não sei
quantas vezes me apaixonei,
um sem número,
acredito.
Não sei
quantas noites passei em
claro,
pensando em alguém,
pouquíssimas, acredite
Nunca contabilizei
os porres por causa
de uma paixão
frustrada,
talvez, uma ou duas
vezes,
se tanto.
Não sei
quantos versos escrevi
falando de paixões,
mas acho que daria um
livro.
Suspirar
por um belo sorriso,
sorrir
ao ver um olhar infindo,
ter o brilho nos olhos
ao falar de uma linda
mulher,
não sei quantas fora
as horas.
Também não sei
Se amor e paixão
devem ser ontabilizados,
só sei que
vivo a contaR os
minutos
para encontrar você.
Jorge Nicoli
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VENCE QUEM PASSA POR ESSA VIDA RINDO
A não ser que o trem
saia dos trilhos mais cedo, amigo, você terá que passar pela vida, por esta
vertigem, este sopro desenfreado, esta roda imprevisível.
Esse percurso será
revestido de sua cara, marca e assinatura. Ao fim, restará um rastro nos que
ficam, nas coisas tocadas, no vento que carrega as palavras ditas e no peso do
silêncio das que não foram.
O caminho é seu. Ele
pode ser insosso, obrigatório, arrastado, preto e branco, só preto, só branco e
você, só um passante. Ou pode ser intenso, colorido e você, o melhor dos
hedonistas modernos.
Embora a tendência do
homem seja esperar por grandes milagres ou mudanças estrondosas, a maior parte
das alegrias advêm de momentos simples, que preenchem o cotidiano a espalhar
leveza e prazer: uma música, um filme, uma palavra, um livro, um diálogo, um
abraço, um doce e tantas coisas miúdas que, de tanto existirem, muitas vezes
passam batidas.
Uma música pode-se
apenas ouvir e deixar passar, mas pode ser visceral também. Essa variação
depende apenas de quem a ouve, pois que ela será o mesmo conjunto de notas para
todo e sempre. Um trabalho pode ser um trabalho, os dias, apenas dias, os
passos, apenas passos. Mas tudo pode convergir numa sinfonia fluida, se houver
permissão para que seja o caminho desenhado.
Por isso, esteja
presente em si mesmo enquanto vive. Não sobrevoe o presente a sonhar com o
futuro, corroer o passado, ou entregar-se a lamentações pela vida que não tem.
Mas, pior, não se torne mais um zumbi vagando adormecido sem nada sentir,
compondo um grande saco desalmado de carne e ossos imprestáveis. Você já está
aqui, faça direito.
Por mais óbvio que
possa parecer, tudo o que se tem agora é o AGORA. Esteja presente com a alma
rendida e entregue, com profundidade e consciência da vida que permeia seu
sangue, do milagre que é viver cada segundo. Esteja onde você está.
Então, não tome um
vinho, TOME O VINHO. Não trabalhe, TRABALHE. Não ouça uma música, OUÇA A
MÚSICA. Várias vezes, cem vezes até que aquilo o arranque da dormência e faça
nascer um sorriso de orelha a orelha apenas por estar vivo.
Se algo der errado,
apenas pense que da crise literalmente nasce a ruptura, a decisão. Abrace a
raiva e a frustração com a mesma intensidade de todo o rest
Apenas dê a esses
sentimentos um lugar passageiro, no qual só sobre espaço para a “krisis”, a
oportunidade de bem decidir. Os gregos sabiam o que diziam.
É isso, amigo, para
ser grande, é preciso ser inteiro. Pôr quanto se é no mínimo que se faz e carpe
diem.
Lara Brenner
de Buda Revista
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segunda-feira, 28 de setembro de 2015
PARA REFLETIR
Penso, logo existo, diz Descartes. Não seria existo, por isso
penso? Não há como pensar antes do existir. A essência vem depois da existência
e só começamos a pensar no momento em que tomamos consciência de nossa
existência.
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Lingüiça de carne suína
Qualidade e sabor
diferenciado
PENSAR COM DESCARTES.
Penso,
logo Existo
De há muito tinha notado que,
pelo que respeita à conduta, é necessário algumas vezes seguir como
indubitáveis opiniões que sabemos serem muito incertas,
Mas, agora que resolvera
dedicar-me apenas à descoberta da verdade, pensei que era necessário proceder
exatamente ao contrário, e rejeitar, como absolutamente falso, tudo aquilo em
que pudesse imaginar a menor dúvida, a fim de ver se, após isso, não ficaria
qualquer coisa nas minhas opiniões que fosse inteiramente indubitável.
Assim, porque os nossos sentidos
nos enganam algumas vezes, eu quis supor que nada há que seja tal como eles o
fazem imaginar.
E porque há homens que se enganam
ao raciocinar, até nos mais simples temas de geometria, e neles cometem
paralogismos, rejeitei como falsas, visto estar sujeito a enganar-me como
qualquer outro, todas as razões de que até então me servira nas demonstrações.
Finalmente, considerando que os
pensamentos que temos quando acordados nos podem ocorrer também quando
dormimos, sem que neste caso nenhum seja verdadeiro, resolvi supor que tudo o
que até então encontrara acolhimento no meu espírito não era mais verdadeiro
que as ilusões dos meus sonhos.
Mas, logo em seguida, notei que,
enquanto assim queria pensar que tudo era falso, eu, que assim o pensava, necessariamente
era alguma coisa.
E notando esta verdade: eu
penso, logo existo, era tão firme e tão certa que todas as extravagantes
suposições dos cépticos seriam impotentes para a abalar, julguei que a podia
aceitar, sem escrúpulo, para primeiro princípio da filosofia que procurava.
René Descartes
1596/1650
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POESIA
A eterna companheira
Não sei quantas
vezes
tentei me livrar do versos,
exorcizar esta
mania de fazer poesias.
Não sei
quantas vezes
senti o cansaço de ser poeta.
Perdi a
conta
de quantas
vezes disse:
parei,
já do tempo deitado
em divãs
não tenho a
menor idéia.
De tudo resta
a certeza:
a poesia é um vício incurável.
Um carma
uma sutil maneira que Deus encontrou
para eu resgatar
deslizes de vidas passadas,
diria um
espírita,
já um
fundamentalista pregaria
que é o
preço a pagar
por eu não
acreditar.
Não sei o
que diria
meu padrinho
Ogum,
talvez dissesse
que é o que cabe a mim,
transformar
o cotidiano em versos.
Sei lá,
só sei que
retorno a este vício
e mais uma
vez num cego caminhar,
sem saber
bem onde vou chegar.
Mas que me
importa chegar?
Só me
importar caminhar,
Mesmo tendo
como companheira
a poesia.
Jorge Nicoli
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domingo, 27 de setembro de 2015
PARA REFLETIR
Aquele que corre desesperadamente atrás do sucesso e da fama
comete o terrível engano em acreditar que o conhecimento de muitos define o valor e a perenidade de seu trabalho.
O valor e a perenidade de qualquer trabalho só se tornam possíveis com o
reconhecimento, de muitos ou de poucos.,
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POESIA
Princesas existem
Quando criança
nunca sonhei com castelos, reis,
princesas, príncipes,
nem com cavalos alados e dragões.
Sonhava com os campos
com as camisas em preto e branco,
assim como as bandeiras agitadas.
Na minha infância
nunca sonhei em morar num castelo,
nem me casar com uma princesa,
sonhava com aquela menina de tranças
talvez, pegar em suas mãos.
Casar? Não.
Casar é coisa de adultos,
crianças brincam com bonecas, de
mocinho
Cresci
como crescem as crianças,
adulto me tornei,
deixei os sonhos de correr atrás da
bola
mas continuei a sonhar
alguns sonhos palpáveis, outros
improváveis.
Marina, Maria, Flor, Margarida, entre
tantas outras mulheres
povoaram meus sonhos.
Assim como surgiram, sumiram no
espaço de meus eternos devaneios.
Qundo criança
nunca sonhara com princesas.
Elas nãi existem.
Cresci, ainda mais incrédulo,
a realidade, a razão dos adultos me impediam acreditar em princesas.
Um dia, como outro qualquer,
descobri que princesas existem,
quando uma delas invadiu minha vida
tomou conta do espaço esvaziado
pelos sonhos improváveis
e me fez subir nos palcos
para ser protagonista de meus
espetáculos.
Jorge Nicoli
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·
·
Teatro Protegidos por Deuses
·
Ocupamos
espaços repletos de tempo num pedaço de Olimpo.
Entre
sonhos e atos sucessivos, somos seres querentes entre meninas e meninos com
desejos de luz, que sonham como anjos e que se levantam do chão para saírem de
seus corpos feitos fiapos de fumaça, que se dissipam leves de esperanças para
nos pregarem súbitas surpresas.
E depois
atentos se põem no aguardo das nossas falas, como se fossemos nós os deuses.
E os dias
correm em longos versos sem rimas num poema melódico e delicado, cuja métrica
subverte o campo das idéias num devaneio ilógico de imagens avessas; que
percorrem meses de insônias, que nos custam horas de ânimos, que nos impõe
magnânimos medos e nos põe à prova a nos desafiar os sentidos, que só a nós,
algum sentido faz.
E assim, nos permitem sentir o
mundo entre gritos, risos, cantos, lágrimas com as ilusões mais que impossíveis
e inimagináveis, como se fossemos nós os mágicos.
E a música vem, penetra os nossos
ossos, percorre sonora para vibrar em nossos músculos, num desejo de tocar as
fibras de nossas carnes, só para enfeitar a melodia de nossas almas.
A cor cora os corações por
pigmentos raros, pinta-nos as faces de maquiagem pouca e barata e tinge os
nossos egos em tons exuberantes, como se fossemos nós os belos.
Daí, somos feitos pais e mães e
irmãos e filhos... E somos ditos santos e mestres. E tornamo-nos contumazes,
crédulos e céticos, práticos e minuciosos, porém maiúsculos, de nossas
vontades.
E tornamo-nos fortes, veementes e
insistentes, incansáveis e brilhantes, sobretudo frágeis, reféns de nossas
emoções.
Somos de tudo um pouco do que
sempre ainda resta para dentro de nós.
Somos o resultado da soma de
seres diluídos entre os demais para sermos iguais. Para eles os anjos, talvez
venhamos a ser os seres iluminados, perdidos ao acaso entre breves lapsos de
memória; qu, um fragmento melódico de um breve diálogo... Ou, uma rima de um
verso corriqueiro e infantil... Ou, o som combinado à palavra ato... Ou, o
drama e a comédia, como se fossemos nós o Teatro; donde a ação cabe numa cena
simples, improvisada nessa mimese a que se chama vida, feita e refeita
cotidianamente para ser espetáculo!
E se assim acontecer certamente
terá valido a pena ficarmos juntos, espremidos entre pernas e coxias às
escuras, contritos em nossas orações e louvores a todos os santos e a todos os
deuses possíveis e cabíveis em todos nós.
E eu, como um sonhador dedicado
às minhas eternas manias, irei acender mais um incenso pelos cantos da caixa
escura que guarda os segredos das nossas ilusões e sonhos e desafios.
E eu, com o meu ‘Santo Benedito’
às mãos, estarei a orar pelo silêncio pelo templo das ações, em agradecimento
pela oportunidade de mais uma função.
Depois, vou tremer de medo ao teu
lado, sentir o tremor de tua pele que escapa pelo teu sorriso largo.
É um medo bom, um medo necessário
e prudente, um medo só para eu me sentir ainda mais seguro dentro do azul que
mira e acolhe os meus olhos à distância...
De mãos dadas com os nossos anjos
que agora já se aprontam para voar;
eu desejarei a todos com tamanha
veemência:
MERDA!
José Lima
ator
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sábado, 26 de setembro de 2015
POESIA
Há uma lua cor de sangue sobre o mundo
há uma luta armada em campo minado
há um deus morto em estado de putrefação
há um grito em cada canto onde se canta louvores.
Há restos de pão amanhecido sobre as mesas
há um santo crucificado e uma virgem sacrificada
há cabeças dos poetas malditos dependuradas
há livros de mistificadores empilhados nas estantes.
Há demônios na caverna cor de cobre
há anjos na capela iluminada por velas vermelhas
há gente degustando a carne abençoada do cordeiro de deus
há um padre e uma beata bebendo o vinho sagrado do deus pagão.
Há a vida e a morte dançando sob o som de uma harpa
há um corpo estendido no altar central
há o choro e o desespero nos olhos da mulher
há uma arma assassina nas mãos da menina.
Jorge Nicoli
Inserida em
O Ensaio N. 2
Hoje na
Casa da Cultura, 19:30 h
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